«Слава и честь защитнику Отечества»

Здравствуй, дорогой солдат!

Пишет тебе Лиана из города Ханты-Мансийска. Мне 11 лет, я учусь в 4 «Г» классе. Смотрю на твою старую фотографию, и мне кажется, что я пишу не просто в прошлое, а самому важному герою.

Я живу в 2026 году. У нас мирное небо над головой, и я каждый день хожу в школу, гуляю с друзьями, мечтаю о будущем. А ещё у нас есть большой-большой праздник — День Победы «9 мая». В этот день мы всей семьёй идём к Вечному огню, смотрим парад по телевизору, а вечером в небе расцветает салют. И я всегда думаю о тебе. Потому что знаю: если бы не ты и твои друзья, которые воевали, ничего этого могло бы и не быть. Не было бы ни школы, ни нашего города, ни даже моей семьи.

Мне трудно даже представить, через что тебе пришлось пройти. Холод, голод, страх, разлука с родными… Но я точно знаю, что вы держались. Держались за свою землю, за своих детей и внуков, которых ещё не было на свете. За меня, получается. Спасибо тебе за этот выбор. За то, что ты не сдался.

Мы помним. Мы бережно храним твои письма-треугольники, награды прадедушки, который тоже воевал, и фотографии в семейном альбоме. В школе нам рассказывают о подвигах, и мы пишем сочинения о войне. Я всегда пишу о том, что самое главное — это мир. Его нельзя купить, его можно только защитить. Как защитил ты.

Я обещаю тебе, солдат, что мы, дети будущего, сделаем всё, чтобы на земле больше никогда не было войны. Мы будем хорошо учиться, быть добрыми и смелыми, беречь нашу страну и помнить её историю. Ваша Победа навсегда в наших сердцах. Она даёт нам силы и учит самому главному — любить свою Родину.

Огромное тебе спасибо. Мы гордимся тобой.

Письмо солдату 1941 года

Здравствуй, солдат.

Меня зовут Даниэль. Я пишу тебе из 2026 года. Знаешь, трудно подобрать слова, когда обращаешься к тому, кто уже всё измерил собой — голодом, холодом, свистом пуль и тишиной после боя. Я не воевал. Я живу в мире, которого, наверное, не было бы, если бы не ты.

Ты меня не знаешь. Я мог бы быть твоим правнуком. Или просто чужим парнем из другого времени. Но я смотрю на твои глаза на старых чёрно-белых фотографиях — и мне кажется, что ты всё равно меня понимаешь. Ты ведь шёл в атаку не за награды. Ты шёл, чтобы мы могли говорить на своём языке, чтобы наши матери не плакали над могилами детей, чтобы мы спорили о глупостях и боялись экзаменов, а не бомбёжек.

Я не знаю, верил ли ты, что доживёшь до Победы. Многие не дожили. Но ты сделал так, что они не зря легли в землю. Мы помним. Правда. Иногда мне кажется, что мы помним слишком мало и слишком тихо. Но я пишу тебе не для отчёта.

Я хочу, чтобы ты знал: твой подвиг не стёрт. Дома, где ты родился, — стоят. Берёзы — всё так же шумят. И «Катюшу» поют до сих пор. А ещё — 9 Мая мы выходим на улицу с портретами таких, как ты. Мы называем это «Бессмертный полк». Ты идёшь с нами. Даже если тебя давно нет.

Спасибо тебе за каждый рассвет, за то, что я могу написать это письмо спокойно, не прячась от взрывов. Спасибо за то, что я свободен.

Ты выиграл ту войну. Мы постараемся не проиграть мир.

Твой потомок, которого ты спас.

Письмо солдату, моему прадедушке.

Милый мой прадедушка Николай, здравствуй!

Пишет тебе правнук Алан.

У нас наступила весна, природа оживает. Скоро Великий праздник - День Победы! Вновь я буду стоять у обелиска и низко кланяться в пояс всем солдатам войны, подарившим нам мирное небо и счастливое детство.

Дорогой прадедушка, я не видел тебя, но я горжусь тобой! Ты в моём сердце навсегда! О тебе мне рассказала твоя племянница Сания, моя бабушка.

Тебе едва исполнилось восемнадцать лет, ты ушёл добровольцем на фронт, попал в триста вторую стрелковую Краснознамённую дивизию. Вы с боями продвигались вперёд, испытывали и голод, и холод, все ужасы проклятой войны. Твои родители получили письмо, в котором ты писал: «Гоним фашистов, мы уже на территории Германии. Победа будет за нами!» Слёзы радости были на глазах родных. Но после письма приходит похоронка: «Ваш сын погиб 15 апреля 1945 года и похоронен в братской могиле села Рестницы (территория Германии)».

Мой герой, моя гордость, мой родной прадедушка, бабушка показала мне твои письма с фронта, пожелтевшие от времени, кое - где стёртые буквы; два ордена Отечественной войны 1 степени от 4 мая 1945 года и 2 степени от 19 апреля 1945 года.

Со слезами на глазах я слушал бабушкин рассказ о твоём подвиге: «При прорыве обороны противника юго-западнее Рестниц 15.04.1945 года красноармеец Муратов первым поднялся в атаку на штурм высоты, ворвавшись в траншеи противника, в неравном бою из своего автомата уничтожил двух немцев, а пятерых взял в плен. А при штурме следующих немецких траншей красноармеец Муратов заменил выбывшего из строя командира стрелкового взвода, сам, будучи ранен, не оставил поле боя и продолжил воевать. При дальнейшем наступлении пал смертью храбрых».

Милый прадедушка, восхищаюсь твоей смелостью и бесстрашием, горжусь тобой, а ведь тебе не было и двадцати лет! Твоя жизнь оборвалась, ты чуть - чуть не дожил до Дня Победы, ты остался лежать в братской могиле, но память о тебе живёт в наших сердцах. Твои редкие письма с фронта, награды хранятся как семейная реликвия.

И каждый год, в День Победы, проходит акция «Бессмертный полк». Представляешь, прадедушка, как это здорово! Оживают двадцать семь миллионов советских солдат, начиная с рядовых и заканчивая генералами. Я тоже выхожу с твоим портретом в руках, чтобы почтить память о тебе, мой герой! Прадедушка Николай, я сохраню память о тебе и передам её своим детям, внукам, правнукам. Знай, пока жива память о герое, значит, ты жив!

Прадедушка, хочу с тобой поделиться не очень хорошим событием. Дело в том, что сейчас над нашей Родиной - матушкой снова нависла гроза, уже пятый год идёт Специальная военная операция. Снова солдат защищает страну, рискуя жизнью. В каждый уголок нашей страны везут «Груз 200», погибают совсем молодые, девятнадцатилетние, двадцатилетние юноши, как ты в 1945 году. И эти ребята такие же стойкие, мужественные. Ведь каждый из них знает, что защищает Родину от врагов.

Милый прадед, я горжусь тобой! Спасибо тебе, низкий поклон до земли!

Всем, кто с врагом не братался,

Коль пришёл он как враг,

Кто на дзоты бросался,

Кто ложился под танк,

Кто таранил машины с ненавистным значком,

Кто дошёл до Берлина, защитив мир и дом!

Низкий поклон!

Письмо прапрадеду

Здравствуй, дорогой мой прапрадедушка Иван Григорьевич! Пишет тебе твой праправнук Андрей. Мне 11 лет, я учусь в 5В классе СОШ №8 г. Ханты-Мансийска.

Хочу рассказать тебе, что твои сыновья Михаил и Василий вернулись с войны живыми и приступили к мирному труду. Дорогой прапрадедушка, у тебя 8 внуков, 14 правнуков и уже 26 праправнуков!

Спасибо тебе, дорогой прапрадедушка Иван, спасибо всем, кто стоял рядом с тобой. Преодолевая усталость, страх, голод и смерть, вы поднимались и шли в бой, защищая нашу Родину. Я знаю дед, что ты достойно сражался с врагом под Ленинградом и получил ранение, лежал в госпитале блокадного Ленинграда. А 8 сентября 1942 года твоя жизнь оборвалась, но не от ран, а от истощения, и ты похоронен на Пискарёвском мемориальном кладбище под плитой 1942 года. В 2024 году я ездил с классом в г. Санкт-Петербург и посетил это кладбище, почтив твою память.

9 мая наша семья с большой гордостью ходит с твоим портретом в Бессмертном полку. Я хочу от всего сердца поблагодарить тебя за Великую Победу. Благодаря тебе живут внуки, правнуки, праправнуки и радуются жизни, ты подарил нам мирное небо над головой. Мы всегда будем помнить о Великом подвиге советского народа.

Здравствуй, неизвестный герой!

Пишет тебе молодой парень, который никогда не видел войны. Меня зовут Александр. Я знаю ты не думал обо мне. Ты не мог знать, что какой-то парень через восемьдесят лет сядет писать это письмо. Ты думал о маме, о доме, о своих мечтах, о своей стране. Но получилось так, что, защищая их, ты защитил и меня. Без твоей Победы не было бы ни мня, ни всего мира, в котором я живу.

В нашей семье бережно хранят единственную черно-белую фотографию молодого танкиста в кожаном шлемофоне, сидящего на броне родной машины. Это мой прадед Пётр, который ушёл на войну в восемнадцать лет. Я его не помню, но мне очень много о нём рассказывали. Он не любил говорить о войне, но всегда повторял моей маме: «Мы воевали не ради наград, а ради того, чтобы вы жили». Это не просто снимок, а живая связь с прошлым, застывший миг истории, который говорит больше, чем любой учебник. Почти в каждой семье сохранились такие фотографии с обычными парнями и девушками, на долю которых выпало страшное испытание. И я уверен, что твою фотографию также бережно хранят твои родные. Каждое изображение – это уникальная история.

Возможно, ваши пути пересекались.  Может быть, вы с моим прадедом наступали под Сталинградом. Ты справа, он слева. Или сидели у одного костра. Ты чистил винтовку, он писал письмо домой. Вы говорили о мирной жизни – о том, как после войны, постоите дом, посадите сад. Я не знаю, встречались ли вы. Но я знаю одно: вы воевали за одно дело. За одну страну. За одну Победу. И теперь, когда я смотрю на фотографию прадеда, который вернулся и прожил долгую жизнь, и думаю о тебе, неизвестный солдат, который возможно остался на поле боя - я понимаю: вы оба мои герои.

9 мая мы ходим возлагать цветы к Вечному огню. Говорим и помним, что ценой собственной жизни вы подарили нам будущее, — это заставляет меня по-новому относиться к каждому прожитому дню. Я должен достойно прожить свою жизнь, сделать так, чтобы ваша жертва имела смысл. Быть достойным – это сохранить человечность там, где это сложно. Быть достойным — это не забывать цену хлеба и тишины. Быть достойным – это жить осознано зная, что за моё «сегодня» заплачено твоим «вчера».  Стать человеком. Помочь слабому. Защитить правду. Сохранить память о тебе, неизвестный герой. И моя главная обязанность – передать эту память, моим детям. Я не знаю твоего имени, но я обещаю: я проживу эту жизнь так, чтобы ты мной гордился.

Иногда я представляю себя на месте того мальчика из блокадного Ленинграда, который записывал в дневнике: «Сегодня мама умерла». Или на месте солдата, ползущего по грязи с последней гранатой в руке. Я представляю – и мне становится страшно. До дрожи. До холода в груди. Потому что я знаю: всего этого могло бы и не быть. И меня могло бы не быть. И каждый день, когда я просыпаюсь, вижу свою семью, иду в школу, общаюсь с друзьями – я говорю тебе спасибо.

Я люблю свой мир. Со всеми его недостатками, трудностями и проблемами. Потому что он – мой. Потому что он живой. Потому что в нём есть место любви, дружбе, надежде и мечте. В нём есть вывеска «Мороженое» на углу магазина, старый пёс, который греется на солнышке в парке. В нём есть первый снег, пение птиц, запах пирожков и мамины руки. А самое главное в нём есть завтра.

 Я обещаю сохранить этот мир и это завтра. Не громкими словами, а каждым днём своей жизни. Я не позволю ненависти, злобе и равнодушию поселиться в моём сердце. Потому что война начинается не на границе – она начинается внутри человека, когда он готов уничтожить другого только за то, что тот другой. Я не буду таким. Обещаю. Своим детям я расскажу правду, не приукрашенную, а настоящую – страшную и великую одновременно. Я научу их ценить тишину, хлеб и мирное утро. Объясню, что мир – это не навсегда, его надо беречь каждый день. И обязательно передам им фотографию моего прадеда, чтобы они тоже знали, кому обязаны жизнью.

Ты подарил мне мир – я подарю мир следующему поколению. Это и есть мой долг. Ты не узнаешь моего имени. Ты не услышишь этих слов. Но я их сказал. И я их выполню. Обещаю. Словом правнука. Словом человека, которому ты доверил будущее. Я не подведу.

Пока мы помним – вы бессмертны.

Саня Баранов

Апрель 2026 года

«Письмо, которого не ждут»

Здравствуй!

Я знаю, что ты никогда не получишь этого письма. Оно выпадает из времени, как гильза из раскаленного ствола, и падает в снег где-то подо Ржевом, в грязи под Севастополем, на пепелище белорусской хаты. Но если верить тому, что прошлое не умирает, а лишь сжимается, как пружина, — может быть, ты почувствуешь его. Может быть, на минуту тебе покажется, что ветер перестал выть в проводах, и станет тихо.

Я пишу тебе из года, который для тебя — научная фантастика. Мои дети не знают, что такое хлебные карточки. Мой сын боится не бомбежки, а того, что у него сядет телефон, в котором помещается вся его жизнь. У нас нет комендантского часа, но мы сами запираем двери на сложные замки, боясь чего-то неясного, мелкого, а не той огромной, лютой тьмы, что стояла у твоего порога.

Я пишу тебе, чтобы сказать спасибо.

Я знаю, как ты выглядишь. У тебя нет одного лица, ты — это многие. Ты — это мальчик из-под Вязьмы, который в сорок первом, убегая из дома в военкомат, оставил на столе записку «Простите, я пошел на фронт» и взял с собой только томик Есенина. Ты — это усталый лейтенант с промокшей планшеткой, который ведет остатки взвода через болото, зная, что это приказ, и зная, что назад он не вернется. Ты — это санитарка, вытаскивающая раненого на себе под свист «юнкерсов», с забинтованными ладонями и косынкой, из-под которой выбились волосы.

У тебя руки в нагаре и мозолях. Ты куришь «Казбек» или махорку, свернутую в козью ножку, и кашель твой смешивается с канонадой. Ты мерзнешь в окопах, которые промерзли до глины, и спишь на сосновых ветках, прижимая к груди холодный металл ППШ. Ты проклинаешь вслух «сволочей» и тихо шепчешь «Господи, помилуй», когда над головой, сбивая листву, проносится смертельный железный град.

Ты не знаешь того, что знаю я.

Ты не знаешь, выстоишь ли ты сегодня. Ты не знаешь, будет ли завтра. Ты не знаешь, что именно твой шаг, твой выстрел, твоя продрогшая спина, прикрывающая соседа слева, — это и есть та невидимая стена, которую враг разбить не сможет.

Ты часто вспоминаешь дом. Но ты стараешься не вспоминать лица матери, потому что от этого сводит скулы и хочется выть, уткнувшись в воротник шинели. Ты обещаешь себе, что после войны построишь дом, посадишь яблоню и будешь спать так долго, как захочется, чтобы никто не смел будить тебя грохотом.

Я должен тебе кое-что рассказать.

Мы иногда бываем истеричны. Мы ссоримся из-за пустяков, устаем от новостей и порой не замечаем того, что у нас есть. Мы считаем себя несчастными, когда ломается техника или нас кто-то обидел в интернете. Мы стали забывать цену слову. Но я хочу, чтобы ты знал: мы помним цену тебе.

Сегодня я смотрел на свою дочь. Ей пятнадцать, она листает ленту в телефоне и смеется над глупым видео. Она носит короткую стрижку, и у неё прямая спина. Я смотрю на её затылок и вижу в нем твою породу. Она даже не подозревает, что её прямая спина — это твоя заслуга. Что воздух, которым она дышит, не пахнет гарью и фосгеном, потому что ты когда-то не отдал за неё свою землю.

Я стою в очереди в супермаркете и смотрю на пожилого мужчину в потертом пиджаке, который бережно выбирает кефир. На его груди — медаль, которую он надевает только в мае. Я хочу подойти к нему и сказать: «Дедушка, прости нас. Прости, что мы иногда жалуемся на жизнь перед тобой, прошедшим сквозь ад. Прости, что торопимся и редко слушаем твои рассказы». Но я молчу, потому что слова кажутся слишком маленькими для его правнуков, которые играют на площадке за окном.

Это письмо — не крик. Это вопрос.

Ты верил в нас? Вечером, когда пересчитывал патроны и видел, как сосед по окопу затихает, накрытый плащ-палаткой, ты верил, что мы будем? Что через восемьдесят, через девяносто лет, твоя Россия, которую ты заслоняешь собой, еще будет? Что слова «Отчизна» и «Память» не станут пустыми звуками?

Я хочу сказать тебе «да». Мы есть. Мы здесь. Иногда нам стыдно за себя, но мы стараемся. Мы стараемся быть достойными твоей шинели, твоего пробитого каской виска, твоего последнего, недописанного письма домой.

Я не знаю твоего имени. Возможно, ты пропал без вести. Возможно, ты лежишь в братской могиле, которую ищут до сих пор поисковики. Возможно, ты прошел всю войну до Берлина и вернулся, чтобы прожить долгую, тяжелую жизнь.

Но я знаю одно. Пока я пишу эти строки, за моей спиной светит солнце. За окном, у мемориала, тихо шумят березы. Кто-то несет живые цветы к Вечному огню.

Ты выстоял. Мы помним.

Сейчас май. Скоро салют. Ты его обязательно увидишь. Прислонись спиной к холодной стене окопа, закури, если есть чем, и посмотри наверх. Этот гром — не канонада. Это мы говорим тебе спасибо.

Твой потомок.

Твой солдат.

Твой сын.

Из тишины будущего в пламя прошлого.

С победой!

Письмо солдату из будущего в прошлое

Дорогие мои родные, которых я никогда не видела, но всегда носила в сердце!

Прадедушка Фёдор, Вы пали под Сталинградом в том страшном сорок втором. Дедушка Павел, Вы везли снаряды по разбитым дорогам войны.

Дедушка Толя, ты вытаскивал раненых с палубы, сам ещё мальчишка…

Сегодня 2026 год. Я сижу за столом в своей уютной квартире, за окном — весна. Ваша внучка Катя, учитель русского языка и литературы.

Вы не поверите: я стою у доски и рассказываю мальчишкам и девчонкам о Сталинграде. О том, что дом Павлова держался 58 дней. О Волге, которая горела. О письмах с фронта — треугольниках, которые пахнут порохом и надеждой.

И каждый раз, когда я произношу: «Ни шагу назад!» — я думаю о Вас, прадедушка Фёдор. О том, как Вы упали в сталинградскую землю, чтобы я могла сегодня ходить по этой земле свободно.

Дедушка Павел, Вас я не застала. Но мама рассказывала: Вы везли снаряды по разбитым дорогам, сами раненые, сами под обстрелом, а баранку не выпускали. Орден Красной Звезды нашёл Вас уже в госпитале.

Знаешь, дедушка Толя, тебя, родной, я помню сама. Не по фотографиям, не по рассказам — по-настоящему. Помню, как 9 мая 1995 года надел свой пиджак с орденами. Мне тогда только исполнилось семь лет, я пошла в первый класс. Это было 50-летие Победы — самый памятный парад в моей жизни.

Ты шёл рядом со мной. Я держала тебя за руку и очень гордилась. Мне казалось, что все эти седые люди с медалями — немного волшебники. Они видели войну и остались. А ты остался для меня.

В 1998 году тебя не стало. Я была ещё совсем ребёнком, но запомнила навсегда: запах гвоздик, твои тяжёлые, натруженные руки, и как ты молчал, когда смотрел на Вечный огонь. Ты не любил рассказывать, как вытаскивал раненых с палубы под бомбёжками. Только однажды сказал: «Вода была красная, Катюша». И замолчал.

Дедушка Толя, матрос и санинструктор, — разве не ты научил меня той главной заповеди, которую я повторяю ученикам: «Жизнью жертвуют не для смерти, а для жизни других»?

Мы сохранили Вашу Победу. Знаете, как Вас помнят? У нас есть Бессмертный полк — 9 мая миллионы людей идут с портретами своих солдат. Я тоже иду. С Вашими лицами, которые оживают на старых фотографиях.

Я часто представляю: а что бы Вы сказали мне, правнучке? Как бы смотрели на мою жизнь, где есть интернет, телефоны, самолёты — всё, о чём Вы не могли и мечтать в окопах? Наверное, улыбнулись бы сурово и спросили: «А мир-то вы уберегли, внучка?»

Я стараюсь, родные. Я учу детей правде. Не той, что из учебников истории с датами, а той, что в стихах Симонова и Твардовского, в строчках писем с фронта, в тишине у Вечного огня.

Спасибо Вам за небо над головой. За то, что я есть. За русское слово, которое я передаю дальше — таким же мальчишкам и девчонкам, которые когда-нибудь тоже расскажут своим детям.

Земной Вам поклон, солдаты.

Ваша Екатерина.

Апрель 2026 года.

Солдатам - защитникам Отчизны

Защитники Отечества, хвала вам! Слава!

Без устали я повторяю вновь и вновь!

Благодаря вам Русь с коленей встала,

И сберегла надежду, веру, и любовь!

В бой без раздумий вы идете снова,

Чтоб защитить родную землю от врагов,

Чтоб дать отпор захватчикам сурово,

Чтобы освободить страну от злых оков.

Защитники, так, видимо, угодно Богу,

Что в вас - вся храбрость русская и стать,

Без вас в сердцах людей – страх и тревога,

А с вами – гордость за Отчизну, благодать.

Русь с вами, доблестные стражи!

И люди за спиной – надежный и могучий тыл!

И каждый с гордостью ряды пополнит ваши!

Ведь час, когда Отчизну нужно защитить, - пробил!

«В памяти»

В сорок первом, в час роковой,

Ты шагнул в огонь войны,

Оставив дом, покой родной,

Ради мирной тишины.

Шёл в строю, плечом к плечу,

С верой в сердце, с болью в груди,

За Отчизну, за яркую свечу,

Что в окне ждала впереди.

Пули свищут, гром гремит,

Небо чёрное в дыму,

Но солдат стеной стоит —

Он не дрогнет, не уйдёт во тьму.

Ты не знал, что ждёт в пути,

Сколько вёрст и сколько жить,

Лишь одно велел нести:

«Выстоять, спасти и победить!»

Пусть пройдёт немало лет,

Память - облаков череда.

Твой подвиг - мужества рассвет,

«Пишу тебе письмо…»

И вновь я сяду за бумагу

Поговорю в письме с тобой,

Пишу тебе письмо, родимый, пишу тебе письмо, родной.

Ты встал против врагов стеной.

Возьму всю боль и вдохновенье.

Начну всё с чистого листа.

Писать тебе я буду так:

«Мой милый, мой герой отчизны!

Ты бей врага, как град поля.

Держись, как сотни наших елей.

И не сдавайся никогда!

Забудь слова ты: «Нет», «Нет мочи».

Тебе такое знать нельзя.

Ведь враг украсть все жизни хочет,

А дома ждёт тебя семья».

Ты не жалей себя, родимый.

Молиться буду за тебя всегда я.

И платье белое хранит невеста молодая.

И шепчет: «Я дождусь, любимый».

Пусть ты вернёшься без награды,

Пусть ранен будешь, пусть седой.

Берёзки возле дома будут рады,

Что дождались тебя домой.

И выйдет за калитку мама,

Встречая сына, слёзы уронив.

И заживёт на сердце рана.

А сын заплачет, голову склонив.

Ну а пока я сяду за бумагу,

Поговорю в письме с тобой.

Я верю - ты вернёшься! И печалиться не надо.

Пишу тебе письмо, родимый, пишу тебе письмо, родной...

Сегодня памятная дата -  

Дата смерти и горьких слез,

Она для скорбных душ - расплата,

Что знают ужас тех годов.

Когда ракет и пушек звуки

В контуженных звенят ушах.

Когда вопит солдат от муки,

Моля дожить в мечтах и снах.

Солдат, солдат... Ведь прошлой ночью

С сестрою в салочки играл,

И, собирая вещи в сумку:

Буханку хлеба выбирал.

Сейчас в окопах, средь развалин,

Шашек дымовых и танков

Рукою рану зажимал, да понимал,

Что дома м-а-а-а-мка!

С рукой у сердца бормоча:

«Живи… живи, милочек, родный!

Мы помним, что ты там один,

Средь смерти, дышащей в затылок,

Но ты держись, держись, держись!».

«Не дай им, милый, тебя ранить!» -

Да сколько же таких сынов,

Осталось гнить в земле сырой?

Сколько матерей осталось

В немой, колючей тишине?

Прошли с тех пор и дни, и годы,

Вопрос остался на века: «Зачем нужна война?

Зачем все эти жертвы были?

Зачем нам этот страшный час?

Чтоб дети сиротами стали?

Чтоб плакал кто-то каждый раз?»

Настолько вам не жалко жизни,

Оставшихся на веки там?

И в эту памятную дату, напомнить вам хочу:

«Не начинайте вы войну!

Храните жизнь, любовь и доброту!»

Герой

Мне кажется, что время — лишь условность.

Ты для меня солдат: был, есть и будешь навсегда

Героем и защитником, и воином —

Твой подвиг не забудем никогда.

Я вижу на семейном фото

Тебя мальчишкой лет так двадцати

И думаю: ну каково же это —

Бесстрашно в бой с врагом идти?

Тебе пришлось не сладко, было трудно,

Но ты — достойный сын страны.

А раны? Ты твердил: «Не страшно,

Лишь бы не стало больше войны».

А знаешь, кто твой внук? Ванюшка.

Он — мой отец. А я — твой правнук дорогой.

Спасибо, прадед, за отвагу.

Ты в нашей памяти — всегда герой!

«Здравствуй, родной незнакомый солдат!»

Здравствуй, родной незнакомый солдат!

Ты пропал где-то там на полях в сорок третьем.

Уходил, попрощавшись с могилой, отряд

Знойным пыльным и душным днём летним.

Вереницей бежали тогда облака,

Убегали на север, к твоему родному дому.

Если б знать до войны наверняка,

Что не видать больше мест сердцу знакомых.

Ты б, наверное, больше любил,

Больше в озере чистом купался.

Дом построил бы, сына родил,

Чтобы кто-то из рода остался.

Но осталась лишь мать горевать о тебе

В обветшалом уютном домишке,

Задавая вопросы жестокой судьбе,

И о первых словах и шагах вспоминая сынишки.

Ты ж укрыт под землёй чернозёмом югов,

Нет крестов и цветов на могиле.

И уже затихает звук солдатских шагов.

Час. Два. Три. Ничего кроме пыли.

И ушли воевать, мстить за смерти врагам.

Грудью в бой вырываясь со злостью.

«Брось гранату! Вот так ему, фрицу! Вот вам!

За Ивана, за Петьку, за Костю!»

Здравствуй, родной незнакомый солдат!

Ты пропал где-то там на полях в сорок третьем.

Знай, что за мир сейчас тебя благодарят

Молодые, старики, подростки, дети.

Знай, всё также берёзы шумят,

В мирном небе – поющие птицы.

Спи спокойно, родной незнакомый солдат!

И пусть миру спокойно так спится…

Долг.

Где темное небо покрыто не паром

Густых дождевых облаков,

А дымом снарядов и пеплом опалым,

Солдат снова долг отдаёт.

Кому же он должен? За что с него взяли?

Он тоже простой человек,

За души усопших, тех, что не поднялись,

За них задолжал он навек.

И мы задолжали, хоть с нас и не просят

Но, помня про подвиг седой,

Мы сами поднялись, и сами приносим,

Свой труд, но не равной ценой.

Я вновь упакую коробку с картинкой,

Внутри, как всегда, шоколад,

Записка ребёнка, он ждёт что когда-то

Вернётся героем солдат.

Мой труд не сравнится с мучением боя,

За это спасибо тебе.

В тылу все спокойно, обидно и больно

Тебя вспоминать на войне.

Но детское счастье, и мамы улыбка

Пусть даст тебе сил для рывка.

И мы не забудем солдата на фронте,

Кому мы должны на века.